Poeti cinesi

Han Shan

Inutilmente mi sono affannato con i tre libri di storia

Con i cinque classici ho sciupato la mia adolescenza

Quanti registri gialli dei voti dovrò esaminare fino alla mia vecchiaia

E che dire dei bianchi formulari delle tasse che dovrò verificare

Chiesi consiglio all'I Ching - difficoltà mi annunciò

Eh si... sono nato sotto una cattiva stella

Non sarò mai simile all'albero sulla riva del fiume

Che anno dopo anno... rinverdisce.

Un ospite criticò la maestria di Han Shan:

Delle regole fondamentali nei tuoi versi non v'è traccia alcuna

Ho ben letto dei saggi dell'antichità che mai si vergognarono della loro povertà

Al sentir le sue parole mi scoppiò da ridere:

Far discorsi pomposi è forse facile

Vorrei proprio vedere te al posto mio in questi giorni

Se non ti farebbe comodo... anche qualche spicciolo.

Traduzione dal cinese Han Shan Shih in tedesco di Stephan Schuhmacher.

Seng Tsan

HSIN HSIN MING

La perfetta Via è un sentiero senza ostacoli

Per coloro che non fanno preferenze

Se non ti trovi già sui sentieri dell'odio e dell'amore

Ogni cosa ti apparirà chiara e senza veli

Una distinzione sottile come un capello

E cielo e terra saranno per sempre separati

Se cerchi il vero

Non preoccuparti del giusto e dell'ingiusto

Il dissidio fra giusto e ingiusto

E' la malattia della mente

Se già non conosci il recondito significato delle cose

Ogni sforzo per aquietare la mente sarà vano

La Via è perfetta come un vasto spazio

Ove nulla difetti e nulla sia in eccesso

In realtà è con l'accogliere e il respingere

Cio' che ci preclude l'intima visione delle cose

Vivi ne' inseguendo il groviglio delle cose esterne

Ne' indugiando nei sentimenti di vuotezza interiore

Sii sereno senza forzare l'attività nell'interezza delle cose

E tali erronee convinzioni scompariranno da sole

Quando cerchi di conseguire la passività obliando l'attività

Il tuo stesso sforzo ti pervade di attività

Fino a che ti trattieni in un estremo o in un altro

Non conoscerai mai l'Unità

Libera traduzione dell'autore di questo sito da diverse traduzioni.

Wang Wei

Pioggia novella, nella montagna deserta,

aria della sera, piena di freschezza d'autunno...

Rami di pino si aprono ai raggi di luna,

una fonte pura accarezza le bianche rocce.

Sfiorando i fiori di loto, passano le barche dei pescatori;

risate fra i bambù: è il ritorno delle lavandaie.

Qua e là vaga ancora il profumo della primavera...

Perchè non ti attardi anche tu, nobile amico?

Riposo dell'uomo. Caduta dei fiori di cannella.

Notte calma di marzo, nella montagna deserta.

Sorge la luna. Spaventato, l'uccello grida...

echi di cascate primaverili.

Rocce bianche che sorgono dalle acque di Ching,

foglie rosse, qua e là, nel cielo freddo.

Non è piovuto sul sentiero di montagna:

solo l'azzurro del vuoto bagna i nostri abiti.

Solo, seduto tra i bambù,

suono la cetra e fischio.

Nell'ombra, ignorato dagli uomini.

La luna s'è avvicinata: chiarore.

A metà della mia vita, innamorato della Via,

sotto il Chung-nan, ho scelto la mia dimora.

Quando il desiderio mi afferra, solo ci vado;

solo anche a conoscere panorami ineffabili...

Camminare sino al punto dove sorge l'acqua

e attendere, seduto, la nascita delle nuvole.

Talvolta, errando, incontro un eremita:

si parla, si ride, senza curarsi del ritorno.

Le traduzioni, quando non espressamente indicato, sono di François Cheng.

Dal cinese in francese.

Chia Tao

Sotto l'abete, interrogo il discepolo:

"Il maestro è partito per cercare dei semplici,

di qua, in fondo a questa montagna.

Nuvole spesse: non si sa più dove..."

Il suo guanciale: pietra raccolta nel ruscello.

L'acqua del pozzo raggiunge lo stagno, sotto i bambù.

Viaggiatore di passaggio, senza sonno, a mezzanotte,

solo, sente l'arrivo della pioggia in montagna.

Li Po

Viaggiatore di mare

sulla barca di vento

- uccello che fende le nubi -

al di là tutto si cancella.

Se ti profumi,

non scomporti la cuffia.

Se fai il bagno,

non scuotere la veste.

Sappilo: il mondo

odia ciò che è puro.

L'uomo dal nobile cuore

nasconderà il suo ardore.

Sulla riva del fiume,

un vecchio pescatore:

"Tu ed io risaliremo

alla sorgente!".

Scimmie bianche, in autunno,

che danzano, leggere come neve:

salire d'un balzo sui rami,

e bere nell'acqua la luna.

Nastro d'alberi, all'orizzonte, bordato di nebbie.

Cintura di montagne di smeraldo: nostalgia.

Il crepuscolo copre il padiglione:

qualcuno , lassù, si rattrista.

Vana attesa, sulla scalinata di giada.

Gli uccelli s'affrettano al ritorno.

Ma dov'è la via del ritorno per gli uomini?

Tanti chioschi, lungo il cammino, a lunghi intervalli...

Wang Chih-huan

Il sole bianco declina al di là delle montagne,

il Fiume Giallo si precipita verso il mare.

Vasto paese che si vorrebbe abbracciare con uno sguardo:

salire ancora di un piano!

Il linguaggio pittorico cinese

privilegerà la litote, l'evoca-

zione, a scapito della descri-

zione "esauriente" dove an-

che l'arte del miglior pittore

tocca presto i suoi limiti.

Sulla carta, spesso meno se-

gni che bianco: una descrizio-

ne che si stacca radicalmente,

in ogni caso, dalla volontà po-

temente dimostrativa che ca-

ratterizza, dal Rinascimento,

l'arte di moltissimi artisti euro-

pei impazienti di occupare tut-

ta la superfice - e forse segre-

tamente angosciati all'idea di

un vuoto pittorico dove le loro

più ancorate certezze rischie-

rebbero di disorientarsi.

Il cinese invece, per sentirsi

rassicurato non ha bisogno di

riempire da un lato all'altro il

foglio bianco che ha davanti

a lui. Il Vuoto non lo spaventa.

Egli vi si abbandona persino con una confidenza che forse all'Occidentale riuscirà

difficile concepire, perchè egli sa che questo Vuoto, lungi dall'essere uno spazio ina-

bitato, minaccioso, è interamente percorso da forze che, pur sfuggendo allo sguar-

do distratto dell'abitudine, non per questo sono infinitamente meno reali, e come

tali perfettamente degne di essere accolte.

François Cheng

- Mille anni di pittura cinese -

"L'universo ineffabile"

Tu Fu

Non che io ami i fiori al punto di morirne.

Ciò che temo: bellezza spenta, vecchiaia prossima!

Rami carichi si spezzano: caduta dei fiori in grappoli.

Tenere gemme si consultano, e si aprono con dolcezza.

Sponda dalle erbe sottili. Brezza leggera.

Barca con l'albero che vacilla nella notte.

Caduta delle stelle: subito s'apre la pianura.

Sorge la luna, a precipitare le onde del fiume.

La fama viene solo dalle opere scritte?

Vecchio e malato, il mandarino deve farsi da parte.

Sempre errabondo, a che posso somigliare?

- Gabbiano delle sabbie, tra cielo e terra!

Chang Chiu-ling

Dopo la tua partenza, mio amato,

le mie mani non hanno più toccato il lavoro.

Pensando a te, sono come la luna piena,

di cui notte dopo notte decresce lo splendore.

Wei Chuang

Pioggia di primavera, abbondante:

gli argini, improvvisamente, si colorano di verde tenero.

Rasentando i salici, giunge una coppia di aironi:

bagni e giochi nella nuda luce...

Cortina d'azzurro arrotolata in alto,

balaustre dai meandri senza fine.

Nuvole leggere sull'acqua, alberi mescolati alla nebbia:

piccolissimo cuore, pensiero infinito.

Tu Mu

Sentieri pietrosi serpeggiano nella fredda montagna.

Là dove s'addensano le nubi bianche, una casa...

Fermo la carrozza e aspiro la foresta di aceri nella sera.

Foglie coperte di brina: più rosse dei fiori della primavera!

Hsüan Chüeh

Chiaro specchio del cuore, riflesso infinito,

squarcia il vuoto pieno di innumerevoli mondi.

Facendo scintillare ogni cosa, ombre, luci.

Perla irradiante: ne' fuori ne' dentro.

Che calunnino pure, che sparlino,

che brucino il cielo, fatica inutile:

bevo le loro grida, come chiara rugiada!

Improvvisamente, purificato, mi sciolgo nell'Impensabile.

Li Yü

All'anima solitaria

non s'addice la vista dalle balaustre:

monti e fiumi all'infinito.

Il passato opprime,

il paesaggio offende.

I muschi corrodono la scalinata

nel vento d'autunno.

Nessuna cura d'avvolgere la tenda di perle:

chi mai vorrebbe?

Sotterrata la spada d'acciaio,

smussato lo spirito eroico!

Fresca notte: cielo coronato di luna.

Laggiù, palazzi di diaspro e torri di giada

proiettano invano le loro ombre luminose

nel fiume Ch'in-huai.

Sogno lontano, paese del Sud nel luminoso autunno.

Frementi di crepuscolo, monti e fiume senza fine.

Un canto di flauto nel padiglione di luna.

Nel profondo delle canne: una barca...

Meng Hao-jan

Il mio vecchio amico m'invita nella sua campagna,

dove son gia' pronti polli e miglio.

Alberi verdi, paravento che racchiude il villaggio;

al di la' dei bastioni s'inchina il monte azzurro.

La tavola è posta davanti all'orto,

con la coppa in mano, si chiacchiera di gelsi e canapa.

E' inteso: per la festa del Doppio Nove

ritornerò, per godere dei crisantemi.

Liu Tsung Yüan

Su mille montagne, nessun volo d'uccello.

Su diecimila sentieri, nessuna traccia d'uomo.

Barca solitaria:sotto il suo mantello di canne,

un vecchio pesca la neve sul fiume ghiacciato.

Il vecchio pescatore passa la notte sotto la falesia dell'Ovest.

All'alba, bruciando bambù di Ch'u, scalda l'acqua del Siang.

Quando il fumo si dissolve, al sole nascente, egli scompare...

Solo l'eco del suo canto sveglia fiumi e monti di smeraldo.

Improvvisamente, al bordo del cielo, lo si vede discendere la corrente:

al di sopra della falesia navigano, noncuranti, le nubi.